Le sens de ma vie est de ne lui en trouver aucun. Rien n'est raison à penser, rien n'est passion à éprouver, ni même jeu à divertir. Personne n'est digne à languir, ni même minable jusqu'à l'abhorration. Seul vice condamnable, peut-être : aguerrir l'existence d'une finalité propre à chacun, aussi trivial soit son concept. Ma seule prétention se retrouve dans le déni de mes exigences, puisque la névrose me frappe d'un tout insastisfaisant.
Agir, subsister, persévérer me navrent. Je me suffit d'une léthargie rémanente, et je ne réclame aucun intêret, aucun honneur, aucune attirance ni répulsion. Si je dois être, si je demeure être, si j'y parais, je me fous d'exister comme tel. Il importe peu que ce soit ici où là-bas, aujourd'hui ou demain. Qu'on me laisse la liberté de subsistuer, au moins, les impératifs du monde au refus de témoigner de ma présence.
Agir, subsister, persévérer me navrent. Je me suffit d'une léthargie rémanente, et je ne réclame aucun intêret, aucun honneur, aucune attirance ni répulsion. Si je dois être, si je demeure être, si j'y parais, je me fous d'exister comme tel. Il importe peu que ce soit ici où là-bas, aujourd'hui ou demain. Qu'on me laisse la liberté de subsistuer, au moins, les impératifs du monde au refus de témoigner de ma présence.

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